Однажды я проснулся и не нашёл портрета Дагни в своей комнате.
В панике я вскакиваю с кровати и начинаю бегать по комнате. Я открываю ящики шкафов, я заглядываю под кровать, я обыскиваю всю комнату, а потом и другие комнаты квартиры. Я даже заглядываю на кухню и вытряхиваю один за другим ящики с кухонной утварью, как будто картина могла спрятаться в них. Но её нет нигде! Мольберт есть, краски есть, чистые листы картона есть, но картины нет.
Я выбегаю на лестничную площадку, ищу там. Нет. Спускаюсь вниз, открываю дверь в комнату с мусорным контейнером, переворачиваю всё вверх дном. Даже ни секунды не раздумывая, забираюсь в контейнер и рыскаю в нём, переворачивая чужой мусор. В объедках, пластиковых бутылках и пачках из под сока её нет…
Дверь открывается и в комнату заходит уборщик.
- Какого хрена?! — кричит он. — Ты совсем сдурел в мусоре копаться! А ну, брысь отседова!
- Вы не видели картину? — с явно ненормальным взглядом спрашиваю я.
- Какая на хер картина?! — орёт он на меня. — Вали отсюда, бомжара!
- Да нет, же, я не… — пытаюсь оправдаться я.
Но он и слушать не хочет, только орёт и начинает махать метлой.
Я вынужден ретироваться, получив несколько раз метёлкой по голове. Ну, и ладно! Всё равно тут её явно нет.
Но, может, её как-нибудь из окна выбросило? Хотя окно и было закрыто ночью, и я не помню, чтобы оно как бы то ни было открывалось… Но мало ли?
Я выбегаю во двор и высматриваю своё окно. Нашёл. Если как-то картина и вылетела, то должна быть где-то здесь, внизу.
Хожу, ищу, высматриваю.
Может, она под пожухлыми листьями? Переворачиваю их руками в поисках, но ничего найти не могу.
Женщина, выгуливающая шпица, с испугом косится на меня, притягивая свою маленькую собачку к себе поближе.
- Зуся, не подходи к этому наркоману, — тихо говорит она ей.
Но мне не до неё и не до её шавки Зуси. Мне нужен мой портрет Дагни!
Потратив на поиски во дворе около получаса, обыскав каждый уголок, перевернув каждый листок, я так картину и не нахожу. Сажусь прямо так на холодную землю и устало смотрю в пустоту перед собой.
Куда он мог деться? Как я мог его потерять? Как он мог исчезнуть?!
А, может, и не было никогда никакого портрета?
От Дагни вообще по какой-то неизвестной мне причине, ничего не осталось. Она как будто растворилась со всеми своими вещами, а теперь ещё и портрет прихватила с собой. Единственное, что осталось — это воспоминания о ней. Впрочем, я чувствую, как с течением времени и они растворяются в окружающей действительности. Я даже потихоньку начинаю сомневаться в самом существовании Дагни.
Может, она мне приснилась? Может, я её просто выдумал? Может, я просто сошёл с ума?
Я оглянулся по сторонам и почувствовал, что нахожусь в каком-то другом месте, не во дворе. Это комната с монотонными белыми стенами и деревянным дубовым полом. В комнате нет ни дверей, ни окон. Я сижу на полу и безразлично гляжу по сторонам.
Впрочем, что за бред?! Какая на фиг комната без окон и дверей.
Я смахиваю со своих волос это наваждение и встаю. Отряхиваюсь и направляюсь назад в свою квартиру.
Я стою на входе в квартиру и вижу, как же сильно моя квартира разгромлена. Ни один час теперь надо потратить на то, чтобы убраться. Но мне жутко: если я начну убираться, я могу потерять ту единственную ниточку, которая связывала меня с Дагни. Я боюсь, что совсем забуду её, если отпущу её образ из своего воображения.
Прохожу внутрь, закрываю дверь и направляюсь в свою комнату. В комнате поднимаю мольберт и достаю краски. Буду рисовать сразу на холсте, без наброска — так я смогу зафиксировать, что помню.
Рисую её, какой помню при первой нашей встрече: вначале её глаза, потом — носик, губки… Всё всплывает как будто само по себе. Я отдаюсь этому ощущению, даже не задумываясь над тем, что я делаю. Линии и краски как будто сами ложатся на холст.
На первую картину я трачу, наверно, около двух часов. Это просто Дагни, её прекрасное личико улыбается с холста как живое, она кутается в шерстяной шарф.
Но я не собираюсь на этом останавливаться. Я убираю холст в сторону, а сам начинаю писать следующую картину, стоящую у меня перед глазами. Там я встречаю Дагни в магазине. Она смотрит на меня с укором и ноткой возмущения, что посмел её найти.
Затем пишу ещё одну картину — мы сидим в кинотеатре, Дагни положила мне голову на плечо и смотрит на меня с удивлением из подлобья.
Потом ещё… И ещё…
Заканчиваю я картиной фонтана жизни. Не знаю, почему именно она всплыла у меня в памяти, но именно на ней мои силы заканчиваются, и я, уже ничего не соображая, выпускаю кисточку из рук и уставший падаю на кровать. За окном, кажется уже снова утро, причём уже не первого дня. Но мне совершенно не до всех этих мелочей. Сейчас мне нужно перезарядиться, чтобы, проснувшись, продолжить писать дальше.
Не знаю, сколько часов я проспал, но когда я проснулся, в голове у меня уже не осталось ни одного образа и писать я больше уже не мог. Голодный и грязный, я решил, что надо вначале искупаться и что-нибудь перекусить. Возможно, это дало бы мне сил для того, чтобы продолжить писать…