- Что за чёрт? Где я? Что произошло? Я умер? — выпалил я вслух и попытался рассмотреть мир вокруг себя, но по какой-то причине мне не удалось этого сделать.
Кругом была полнейшая тьма. Я не мог понять, стою я, лежу или сижу — руки и ноги двигались, все ощущения вроде бы были в порядке, но я ничего не чувствовал вокруг себя: ни жёсткой, ни мягкой поверхности, ни тепла, ни холода… Не было даже ощущений какой бы то ни было материи — просто воздух, о который даже не опереться. Однако уже мгновение спустя мне показалось, что рядом со мной кто-то появился. Какая-то новая, неизвестная мне сила.
- Да, ты умер, — ответил безразличный голос откуда-то изнутри меня.
Это был не внутренний голос, это был не мой голос, не мои мысли, а чьи-то чужие, но источник их находился скорее у меня в голове, нежели где-то снаружи.
- Если я умер, то почему я мыслю, чувствую и разговариваю? — не понимал я.
Озираясь по сторонам (по крайней мере, мне казалось, что озираюсь по сторонам), я пытался собраться с мыслями и понять, что к чему, откуда этот странный голос, где я нахожусь…
- Потому что ты перенёс своё внимание с той линии, на которой умер, но не перенёс его ни на какую другую. Вот ты и висишь сейчас где-то в прострации, пока одна из твоих проекций умирает, а остальные безвольно, бесконтрольно совершают бессмысленные действия, — голос был очень успокаивающий, бархатный, в нём чувствовалась мощь и уверенность. Такому голосу хотелось верить.
- А ты кто?
- Я? — он немного помялся. — Можешь звать меня своим «союзником». Тебе повезло столкнуться со мной как раз в тот момент, когда ты покидал машину. Если бы ни я, ты бы сейчас здесь не висел, а улетел куда-нибудь, в неизвестность или вообще растворился бы…
Я в очередной раз попытался посмотреть по сторонам и сориентироваться в пространстве. Кругом темнота, глаза не различают ничего. Я поднёс руки как можно ближе к своему лицу, но не смог их разглядеть. Попробовал потрогать ими лицо, но и этого мне не удалось сделать — ничего не почувствовал. Точнее, я почувствовал, что что-то там есть, но эти ощущения были для меня незнакомы и непривычны.
- Не старайся, здесь у тебя нет твоей привычной человеческой формы. Ты в «тёмном мире». Для того, чтобы обрести какую-либо форму, тебе нужно для начала выбрать линию, на которую ты хочешь переместиться.
Каким-то подспудным образом я понимал, о чём говорит этот так называемый «союзник», и что конкретно нужно сделать для того, чтобы достичь того, о чём он говорит. Однако меня волновало несколько вопросов, ответы на которые, мне нужно было непременно получить.
- Подожди-ка! Что произошло? Последнее, что я помню — это авария… Что с Кириллом, с Мишей..?
- Кирилл? — удивился спокойный голос. — Кирилла не существует, с ним не может ничего случиться. А Миши больше нет в живых.., по крайней мере на той линии.., впрочем, также, как и тебя. Кирилл тебя убил… То же мне друг!
Понять и принять идею, о том, что только что какая-то часть меня умерла, было не в моих силах. Всё это меня жутко смущало, и я попытался подобрать объяснение своему состоянию.
- Но я же был в Питере, я же уже даже офис искал… компанией занимался…
- Или так, — нейтрально проговорил голос.
Мысли начали разбегаться в разные стороны, вглубь темноты. Что-то щёлкнуло внутри меня, после чего чёрную массу вокруг начало очень медленно заливать белым светом. Из этого света стали проявляться слабые очертания города. Я обрёл привычные ощущения, почувствовал дуновение ветра и пресный вкус во рту, услышал шум улицы. Я снова дышал, постепенно приходя в себя. Внимание стало собираться назад.
Осмотрелся по сторонам. Я стоял посреди тротуара. Люди сновали туда-сюда, все куда-то спешили и толкались. Я тоже, надо полагать, куда-то спешил…
Неожиданно воспоминания, не мои, а как будто чьи-то чужие, бросились гурьбой в моё сознание. С утра позвонил Миша. Голос у него был грустный, он сказал, что не сможет приехать на репетицию в связи с какими-то там личными обстоятельствами, он предложил уйти в «творческий отпуск». Я согласился, обзвонил ребят, и мы договорились, что свои репетиции отложим хотя бы на месяцок, хотя все понимали, что этот месяцок может затянуться. А сейчас я воспользовался тем, что появилось дополнительное свободное время и шёл на встречу с возможным арендодателем — через знакомых удалось договориться о том, чтобы снимать офис на Кирочной улице.
Я посмотрел по сторонам, потряс головой, взглянул на свою одежду (откуда это у меня такой пуховик, интересно?) и пошёл на встречу, размышляя по дороге о произошедшем, об аварии, которой на этой линии никогда не существовало, о Кирилле, который пытался меня убить, о «тёмном мире» и «союзнике».
Позвонить, что ли, Кириллу?
Я на ходу снял перчатку, достал мобильник, чуть поморщился, взвешивая все «за» и «против», прикидывая, в курсе ли он произошедшего, и прокручивая в голове фразу «союзника» о Кирилле, вздохнув, набрал его номер.
- Ало!
- Привет, — несколько неуверенно проговорил я.
- Ты чего-то ещё по поводу репетиций хотел сказать? — грубовато спросил он.
- Нет, я…
И тут в голове у меня всплыла картина: что будет, если я спрошу Кирилла об аварии? Он может посмеяться надо мной. Может удивиться тому, что я что-то помню. Может просто сказать, что я псих. Может каким-то неприятным для меня образом воспользоваться этим знанием… Доверия он у меня не вызывал, а некоторые из этих вариантов мне до боли не нравились, и рисковать не хотелось. А как можно косвенно вытянуть из него информацию об аварии? Надо пойти издалека…
- Мне тут приснилось, что ты свою машину разбил, — нашёлся я.
- М, — только и ответил он — явно вытягивал из меня больше…
- К чему это, как думаешь?
- Я тебе гадалка, что ли?
- Нет, но я подумал, что ты мог бы мне что-то рассказать, так как…
- Это к деньгам, Игорь, расслабься. Так. Всё. Мне пора. Пока.
Ответил в своём стиле. И как мне это воспринимать? Я развёл руками и положил мобильник в карман. Передо мной уже было то самое здание, в котором мне возможно предстояло арендовать помещение для офиса…
Открыл тяжёлую железную дверь, прошёл внутрь. Высокие потолки, свежевыкрашенные стены, несколько ступенек и ещё одна массивная дверь слева. Я поднялся по ступеням, посмотрел на надписи. Нашёл нужный звонок. Позвонил. За дверью вначале было тихо, потом шаги и какое-то шебуршение, после чего она отворилась. Передо мной стоял щуплый усатый мужичок в очках в роговой оправе, в сереньком шерстяном свитере с белой полоской поперёк, из-под которой выглядывала белая рубашка, не до конца заправленная в коричневые вельветовые штаны. Вся его одежда была вполне приличной, но уже изрядно поношенной.
- Андрей Ильич?
- А! Игорь Анатольевич? Здравствуйте! Проходите!
Я переступил через порог. Две двери слева, одна за другой.
- Нам до упора и налево, — Андрей Ильич показал рукой, куда идти, учтиво сгорбившись. Я еле заметно кивнул в ответ и направился в указанную сторону. — Открывайте, проходите.
Комната, в которую я вошёл, была небольшой, примерно двадцать квадратных метров. Я осмотрелся. Одно окно. Старенький паркетный пол. Шкаф, вешалка, четыре стула, три стола. За одним будет сидеть Дима, за другим — Сергей, за третьим — я.
- Тут раньше работали ребята, регистрировавшие авторские права, никогда не жаловались на офис, но у них что-то не заладилось, — заполнил неловкую паузу Андрей Ильич.
А пока он говорил, моё воображение очень явственно почему-то нарисовало за столом, за которым будет сидеть Дима, Диму и его девушку. Я её ни разу не видел, но представил себе очень живо. Да и сам Дима был передо мной как живой. Всё было таким чётким, естественным, что в голову прокралась мысль о том, а не лишился ли я рассудка… В это время Дима целовал свою девушку за ухом, целовал шею, нахально и самоуверенно гладил её бёдра, после чего совершенно естественным жестом начал стягивать с неё трусики. Она, томно и тихо дыша, откинулась немного назад, запуская свои пальцы в его волосы.… Всё это не было похоже на нашего скромного тихого Диму, но почему-то показалось мне очень естественным.
- Тут есть телефон, доступ в интернет, отопление работает исправно, — продолжал продавать место Андрей Ильич, чувствуя себя явно неуверенно.
Я его слышал, но особенно не слушал — прямо перед моими глазами Дима спокойно, покрывая поцелуями свою возлюбленную, уже опустился перед ней на колени и начал доставлять ей удовольствие орально. Ей явно это нравилось, она так и извивалась… но тут она неожиданно подняла голову, взглянула на меня, прямо мне в глаза, и вздрогнула от испуга. После этого раздался хлопок, грохот, посыпалась штукатурка и вылетели стёкла из окна. Потолок обрушился и накрыл их.
Я стряхнул наваждение со своих волос и повернулся к Андрею Ильичу.
- К сожалению, мне не подходит. Спасибо за экскурсию, но я не могу взять это помещение в аренду.
Андрей Ильич выглядел очень растеряно, он не понимал, что произошло. Да и со стороны выглядело это, должно быть, оригинально: я постоял на входе в комнату с минуту, не двигаясь и ничего не говоря, что-то рассматривая, после чего заявил, что «не подходит», даже ничего не потрогав, не понюхав и не прокомментировав.
Я направился к выходу.
- Но почему? — попытался меня остановить Андрей Ильич.
- Не люблю паркет, — ни секунды не задумываясь, деловым голосом ответил я первое, что пришло в голову, и вышел.
Я не мог объяснить, почему эти образы всплыли перед моими глазами, почему они были такими живыми, и почему я им настолько доверился, но где-то внутри я просто знал, что, если соглашусь на этот офис, то случится что-то непоправимое. А рисковать нельзя. Не сейчас. Не так.